La vie, finalement, n'est-elle qu'un tableau
Que notre âme sensible aimerait dessiner,
A l'image de ces artistes insensés
Peuplant les musées de leurs habiles pinceaux?

J'aimerais tant pouvoir décrire tous ces beaux
Instants qui font de nos jours l'immense beauté.
Et je voudrais, aussi, voir mes mains s'agiter
Avec le talent de qui fait danser les mots.

Car je suis peu doué dans l'art d'embellir les toiles
Et je n'ai, pour chanter la clarté des étoiles,
Que ma feuille blanche à noircir de mon crayon.

La vie, finalement, n'est-elle qu'un poème
Où l'écrivain esquisse, avec tendre passion,
Songes superbes et paysages qu'il aime?