Aux vagues déchaînées, qui frappent, déferlant,
La coque du trois-mâts, dont les voiles se plient,
S'agitent et claquent, alourdies par la pluie,
Se mêlant au bruit sourd de l'orage grondant.

Cap au Sud, regard droit, si tu peux, moussaillon!
L'effroi et le froid comme uniques compagnons,
Ne pouvant, dans le noir, voir les autres marins.

Et les heures prennent leur temps à s'écouler.
L'aube est encore loin, le salut incertain,
Le cap Horn à franchir au cours de la journée.